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A floresta de lata

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  Era uma vez um lugar amplo, varrido pelo vento, perto de nenhures e quase esquecido, que estava cheio de coisas que ninguém queria.

   Mesmo no centro desse lugar, e exposta ao mau tempo, encontrava-se uma pequena casa, de janelas igualmente pequenas, com vista para o lixo que outros haviam feito.

   Nessa casa vivia um velho.

   Todos os dias, o homem tentava livrar-se do lixo, apartando e escolhendo, queimando e enterrando.

   E, todas as noites, o homem sonhava.

   Sonhava que vivia numa floresta cheia de animais selvagens, na qual havia aves coloridas, árvores tropicais, flores exóticas, tucanos, rãs-de-árvore e tigres.

   Contudo, sempre que acordava, o mundo que via continuava igual.

   Certo dia, algo chamou-lhe a atenção e uma ideia ganhou forma na sua cabeça.

   Uma ideia que ganhou raízes e germinou.

   Que ganhou folhas, alimentando-se do lixo.

   Que ganhou ramos.

   Cada vez maiores.

   Então, uma floresta inteira emergiu das mãos daquele homem.

   Uma floresta feita de lixo. Uma floresta feita de lata. Não era a floresta dos seus sonhos, mas era, ainda assim, uma floresta.

   Um dia, o vento trouxe consigo um pequeno pássaro para a planície deserta. O homem deitou no chão algumas migalhas que o pássaro logo comeu, empoleirando-se depois no ramo de uma árvore de lata. No dia seguinte, a ave partiu, e o velho ficou sozinho a deambular pelo silêncio, com o coração a doer de vazio.

   Nessa mesma noite, ao luar, o homem formulou um desejo…

   No dia seguinte, acordou com o canto de pássaros. O seu visitante tinha voltado e trazia consigo um companheiro. Nos bicos, transportavam sementes, que largaram no solo árido. Em breve, havia rebentos por toda a terra.

   O canto dos pássaros misturou-se com o zumbido dos insectos e o rumorejar da folhagem.

   O tempo foi passando.

   E foram surgindo pequenos animais, a rastejar por entre a floresta de árvores. Apareceram animais selvagens, que deslizavam por entre as sombras verdes.

   Era uma vez uma floresta, perto de nenhures e quase esquecida, que agora estava cheia de coisas que todos queriam.

   No meio dela, havia uma pequena casa, de janelas igualmente pequenas. Nessa casa, vivia um velho homem que nunca tinha deixado de sonhar…

Helen Ward; Wayne Anderson
The Tin Forest
New York, Puffin Books, 2003
(Tradução e adaptação)
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